Sábanas pares

Recuperamos nuestro rincón de poesía en estos tiempos tan malos para la lírica. Gracias, Uriel.

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Sábanas pares (Uriel Martínez)

El frío viene del norte con una cauda
que guarda púas para torso y espalda,
lumbago para ancianos y tos de fuego
para gargantas tiernas.
El sol desciende a plomo en escalera
improvisada de yute, ixtle y vellos
intangibles de un adolescente vencido
por su propia soberbia.
Con dificultad para su pausada respiración
las calles y avenidas pasan inertes
y maquilladas con un esplendor de petróleo
en aliento, párpados y boca.
Desde el ángulo que se observe, callado
el tren desciende la cordillera de la ciudad
y recorre moroso la pelvis, el ombligo,
los duros pechos y labios crueles.
Mientras esto sucede en callada sucesión
de postales, calendarios y naipes poseídos
por la sed de tinta, mudo de dos en dos
las sábanas de algodón y poliéster- sólo
por si vuelves.
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Uriel Martínez. Zacatecas, México. Es autor de los poemarios «Primera comunión», «Vengan copas» y «La noche de Hugo y otros poemas» y de la obra de teatro «Tres de José Alfredo». Traduce poemas del francés. Mantiene los blogs «Los Lavaderos» y «Mi saliva todo locura» al tiempo que atiende en la librería «La Azotea» en aquella ciudad.

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