"Si se suman dos manzanas, pues dan dos manzanas. Y si se suman una manzana y una pera, nunca pueden dar dos manzanas, porque es que son componentes distintos. Hombre y mujer es una cosa, que es el matrimonio, y dos hombres o dos mujeres serán otra cosa distinta" - Ana Botella

La piel que habito

Desayuno en Urano

La piel que habito (España, 2011)
Pedro Almodóvar

Resulta difícil hablar de La piel que habito sin estropear parte del pastel. Lo intentaremos, de todas formas: Almodóvar se está haciendo mayor. Y yo también, supongo. Cada vez me da más pereza enfrentarme a sus películas, tener que comentarlas… qué tiempos aquellos en los que cada estreno de Almodóvar era un acontecimiento que esperábamos con auténtico deleite. Me equivoqué esta vez: La piel que habito es una película espléndida, una de las más profundas y serias del cineasta manchego.

Digamos que los primeros diez minutos de película son insufribles, casi como si estuviéramos viendo un telefilme de esos de la ETB2 a las diez de la noche, hasta que entra en escena “el tigre”, que parece que se ha escapado de Laberinto de pasiones, o así. Mi compañero de butaca, rumiando palomitas, empieza a emitir murmullos de desaprobación que sobre todo quieren decir “ya está el maricón este con sus mariconadas”. Hacia la mitad de la película, todo cambia, y mi compañero de butaca ha dejado de rumiar, e incluso se encoge en su sillón. Se agarra fuertemente a su novia y solo es capaz de decir “joder, joder, joder…”, pero sobre todo quiere decir “me cago en la puta, no creo que pueda volver a dormir nunca más: pensaba que mis terrores se reducían a que me viole un negro en la cárcel. Pero ¿cómo vivo ahora con ESTO”.

Hay mucho cine en La piel que habito. No solo la referencia explicitada por el cineasta al filme de culto de Georges Franju, Les yeux sans visage, sino que, como casi siempre, están Hitchcock y Cukor y Tourneur (pero también Cronenberg y Haneke). Sorprende la desgana con la que Almodóvar filma la orgía crepuscular en el parque, casi de refilón, comparada con la meticulosidad con la que rueda los experimentos de laboratorio (este no es mi Almodóvar, dirán algunos) ¿Qué ha pasado con el sexo, qué ha pasado con la risa?

Almodóvar está triste ¿qué tendrá mi Almodóvar?
que ha perdido la risa, que ha perdido el color

Elena Anaya se ha convertido en una criatura exquisita, casi lunar. Su felina belleza es tan espectacular que deja mudo a cualquiera. Antonio Banderas, sin embargo, pese a su corrección, es incapaz de cambiar esa cara de dependiente de sucursal bancaria de barrio armarizado que se le quedó hace tiempo. Con Marisa Paredes, habitualmente histriónica, veo un gran trabajo de látigo (o quizá sea la química)

¿Una historia de venganza? Yo creo que más bien es una historia sobre la identidad, sobre qué es lo que hace que seamos lo que somos. La piel, el cuerpo incluso, como si fuese una bolsa de plástico intercambiable que modifica (o no) el interior si lleva una etiqueta de Harrods o del Mercadona. Había leído que lo que deslucía La piel que habito eran las risas extemporáneas del público en momentos de especial dramatismo. Asistí a la proyección un sábado por la tarde en una sala de provincias a rebosar. Solo mi compañero de butaca era capaz de emitir sonidos y, ante el abrupto final, desapareció engullido por la butaca mientras su novia rebuscaba entre las palomitas. Por lo demás, silencio absoluto. Recuperamos así a Almodóvar, a ése que nos lleva de nuevo al sol por la escala luminosa de un rayo.

5 estrellas

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